А её пускай утащат ночью в лес
Злые волки, злые волки,
Я её, если надо, ворочу.
Нет души, есть двустволка...

А душа то по болотам поразбухла,
Ожила, пристрелялась.
Её серый волк носил под серой шкурой,
И она мне не давалась.

А я волка прострелил навылет в грудь,
Прострелил навылет в грудь,
Но ведь душу-то свою не воротить.
Не воротить, не вернуть...

Она в меня не лезет, она меня не хочет,
И с жёлтыми глазами всё ждёт и зубы точит.
Душа моя чужая обратно рвется в стаю,
И я бегу за нею, я волк, я это знаю...